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Sí, búho, escribo.
Escribo en la intemperie.
Escribo en este inmenso
sueño que es la vida,
entre dos noches.
Vi un brillo en la oscuridad
y lo pensé poema.
Él puede hablar del deseo
de mar, del faro que ilumina
lo lejano, igual que él.
Escribo, búho.
Resuena el "había una vez"
en mis orejas atentas a
la voz del lenguaje,
que el viento me trae
como ofrenda.
Escribo entre el asombro y la piedad.
El poema ama la pérdida y lo
imprevisible.
Y la muerte lo detesta.
